سقطت ورقة صفراء من تلك الشجرة العجوز المتاخمة لشباك غرفتي، تحسست رأسي و تجاعيد وجهي- الذي أصبح كمغارات في جبل أصم- نظرت في مرآة عمري، فرأيت البياض يكسو تاجي – كما كانوا يسمونه أيام عنفواني، عندما سقطت تلك الورقة أحسست أن العمر قد قارب على إغلاق آخر صفحاته التي بين الخريف و الشتاء القاتل، سُجنت روحي عمراً في صندوق صغير، لم تُفلح محاولاتي في فتحه، كما لم تفلح المساحيق و أدوات الزينة في فرض الحقيقة الزائفة على العيون المتلصصة التي تخترق عظامي، عشت دهراً داخل هذا الصندوق بغير جلد، فقط غشاء مزيف يلون وجهي و شعري الذي هو تاجي، و بعد أن تنازلت عن عرشي لبنيتي، ها هي تتنكر لي… تخجل لمجرد ذكر اسمي، فأنا لم أعلمها – أو لم يكن عندي الوقت- أن تنتمي إليّ، فانتمت إلى العرش الذي تنازلت لها عنه، و ذلك لأنني كنت مشغولة طوال الوقت بجلدي أحاول تنظيفه من أدران علقت به رغماً عني-أو برضائي ... أدران لا يمحها انسكاب العمر كله عبرات، و في نهاية الطريق يقترب هذا الشبح الأسود كلما ازداد عدد الوريقات الصفراء التي تتساقط من تلك الشجرة العجوز المتاخمة لشباك غرفتي.
أو 
